Он расправляет мне крыло, и рабством тешится моим...
Есть жизнь, есть смерть. Есть бог, есть дьявол. Есть зло, есть добро. Есть чёрное, есть белое. Для нас редко есть серое по тому, что люди хотят, чтоб было всё просто и ясно. Хотят, чтоб всё было чётко расписано и объяснено. Чтоб всё было не интуитивно, чтоб всё было рассчитано. Нет понятия удача есть расчёт, нет везения есть подсчёт. Но вместе с этими новыми знаниями мы теряем очень важные моменты роста. Мы теряем себя. После чего мы поражаемся, какие мы нелюди. Пройти мимо упавшего это так по человечески, но так не по божески. Мы люди, а стали обществом, а потом толпой и становимся чернью. Считается, что кастовая система не существует в развитых странах, но это не так. Она гораздо крепче, чем можно представить. Считается что рабства нет, но это не так, мы просто этого не видим…
Хотя, что я выпендриваюсь строю из себя пророка. Это последний рассказ, в этом году начиная с этого дня. А там, не знаю стану ли ещё что-то писать. Сами знаете, как система ломает. Если конечно знаете. Ибо есть много людей, которые считают, что знают всё или очень много. Нет про это я уже писал. Про что бы написать на этот раз? Даже не знаю. Может рассказать вам о боли? Вы знаете, что такое боль? Нет тогда я попробую вам рассказать о столь сложной теме.
Мальчик, флейта, овцы, палка пастуха, поляна лес кишлак недалеко. - Сокол он твой. –Ты что чума сошёл это же ребёнок! Прошипел в микрофон сокол. - Если он нас заметит, подаст сигнал, и мы все здесь ляжем. - Твою мать как я это ненавижу.… Оборвал связь. Почему я должен это делать? Убить взрослого мужчину одно, но убить 12летнего ребёнка другое. Черт, где нож. Он полз и к нему. 5 метров 3 метра 1. Всё. Всплеск крови хрип панический непонимающий взгляд и тишина. Даже овцы не испугались……………………………….. Он подскочил на кровати тяжело дыша. Хрипел в ужасе. Встал и в одних трусах босиком тяжёлой походкой пошёл в детскую. Открыл тихо дверь, сын тихонько сопел. Ему 12 лет и он не знает что такое война. Отец пошёл на кухню. Достал бутылку коньяка и, тыкая пистолетом в висок и выпивая рюмку за рюмкой старался стать человеком. Старался забыть, этого ребёнка, парня которого порвала подствольником, как мужики, ревя от восторга, душили девушек снайперов чулками, как убиваешь шахида, который и так готов умереть, как пальцем затыкаешь рану, как отряхиваешь руки от внутренностей руга который смеялся над косыми миномётчиками, как тащил на горбу двух друзей, а их поливали из всего, что было у врага. И унёс же. Сколько же нужно выпить, чтоб это всё ушло. После пятой рюмки схватил бутылку и размозжил об стену бросил пистолет небрежно. На шум подошла жена. Она знала, в чём дело, она понимала. Подошла и ласково погладила по плечу. Муж уткнулся ей в живот лицом крепко обнял как маленький и впервые в жизни заплакал. Скупа, тихо, но горько…
Хотя, что я выпендриваюсь строю из себя пророка. Это последний рассказ, в этом году начиная с этого дня. А там, не знаю стану ли ещё что-то писать. Сами знаете, как система ломает. Если конечно знаете. Ибо есть много людей, которые считают, что знают всё или очень много. Нет про это я уже писал. Про что бы написать на этот раз? Даже не знаю. Может рассказать вам о боли? Вы знаете, что такое боль? Нет тогда я попробую вам рассказать о столь сложной теме.
Мальчик, флейта, овцы, палка пастуха, поляна лес кишлак недалеко. - Сокол он твой. –Ты что чума сошёл это же ребёнок! Прошипел в микрофон сокол. - Если он нас заметит, подаст сигнал, и мы все здесь ляжем. - Твою мать как я это ненавижу.… Оборвал связь. Почему я должен это делать? Убить взрослого мужчину одно, но убить 12летнего ребёнка другое. Черт, где нож. Он полз и к нему. 5 метров 3 метра 1. Всё. Всплеск крови хрип панический непонимающий взгляд и тишина. Даже овцы не испугались……………………………….. Он подскочил на кровати тяжело дыша. Хрипел в ужасе. Встал и в одних трусах босиком тяжёлой походкой пошёл в детскую. Открыл тихо дверь, сын тихонько сопел. Ему 12 лет и он не знает что такое война. Отец пошёл на кухню. Достал бутылку коньяка и, тыкая пистолетом в висок и выпивая рюмку за рюмкой старался стать человеком. Старался забыть, этого ребёнка, парня которого порвала подствольником, как мужики, ревя от восторга, душили девушек снайперов чулками, как убиваешь шахида, который и так готов умереть, как пальцем затыкаешь рану, как отряхиваешь руки от внутренностей руга который смеялся над косыми миномётчиками, как тащил на горбу двух друзей, а их поливали из всего, что было у врага. И унёс же. Сколько же нужно выпить, чтоб это всё ушло. После пятой рюмки схватил бутылку и размозжил об стену бросил пистолет небрежно. На шум подошла жена. Она знала, в чём дело, она понимала. Подошла и ласково погладила по плечу. Муж уткнулся ей в живот лицом крепко обнял как маленький и впервые в жизни заплакал. Скупа, тихо, но горько…
-
-
15.06.2013 в 00:23Люди были созданы для того, чтобы их любили, а вещи были созданы для того, чтобы ими пользовались. Мир в хаосе потому, что все наоборот. E.C. Далай-лама
Странник бродил,блуждал в поисках чего-то интересного....Странник не нашёл ничего......Только страх,боль,переживания.....Немного воспоминаний,которые жгут душу.......и рвут на куски. Девиз Странника: "Избався от того,что тебе мешает. И это больше никогда тебя не побеспокоит"
Странник написал и избавился.
Загляните на Проза.ру. С Уважением Случайный читатель.
-
-
20.02.2024 в 18:44